vengo de fumar, y las voces querían salir corriendo sobre el viento del aliento, y de hecho algunas lograron alcanzar la abertura de los labios, pero no sé... siempre nos traicionamos diciendo lo que pensamos. y sin embargo, sin conversación, sin intento de comunicación, nos estancamos en un color blanco: sin nada pensado, sin nada imaginado. en otras palabras, sin un ideal construido.
tal confusión es entonces una levedad del ser, aquel blanco, donde el secreto del cuerpo es su pesadez en el hoyo central del ser. buscamos las plumas sobre nuestras alas pero en realidad nuestra piel es una piedra, convertida en roca, convertida en ocasión.
la opción es absurda. ¿saben qué también es absurdo? el perdón... es una habilidad para tomar todo lo que uno quiera de manera habitual. ¿qué sucede con aquellos arrepentimientos que son profundos al ser, no limitados a un perdón superficial? ¿son también pesados? su livianez es plana. un perdón es el significado del fin premeditado. éste viene de la culpa, es el efecto de la causa anterior: el dolor, el mal, el machete, el chuchillo que ha rechinado en la cumbre de un ojo viejo.
sola me gustaría dormir; sí, despertar sin nadie que me mire, sin nadie a quien le deba un abrazo por los mejores días de la vida. pero, ¿para qué?
hay una montaña cerrada. un rostro con su incoherencia. un puro de amor. el amor, esa palabra... algo así comentó cortázar. para kundera, el amor nace de una metáfora...
¿cuál es, pues, nuestra metáfora?
de aquí nacemos nosotros, entre estas dos canciones ardientes.
